se que soy culpable
de hacer de el amor una descarga automatica sobre mi
y por más empeño que ponga en concebirlo,
no me es posible ni tan siquiera imaginar un instante sin ello
El amor ya no es un templo griego
sino algo parecido a un desastre de líneas
oblicuas que aprisionan todo intento de lluvia
Y es gris.
Tan gris como esta perspectiva de furias
que se me viene encima.

un caos policromado