fonde*

-Tome un vaso y haga fondo negro.
-Fondo blanco, querra decir

-No sea absurda, ningun fondo es blanco.

medejotedejo

dejo de pensar
dejo de pensa
dejo de pens
dejo de pen
dejo de pe
dejo de p
dejo de
dejo d
dejo
dej
de
d
!

Vos jurás
que solo hoy
no estás
que el mundo se derrumba incompleto
por la agonía de no ver el mañana
y yo te juro
solo hoy
y quizás no más
que el río fluye
y que hoy y siempre
sos
y solo sos...
hermoso, simple y completo
el solo hecho
de ser...y embellecer
por siempre.

No soy yo, soy vos.

No me mires a los ojos...
(ni me digas cuanto hay de vos en mi

(a esta altura me debes tantos abrazos que deberia darte verguenza mal-aprendido).

-

Chau jueves

No te quiero ni un poquito*

La sensación es de tanto placer que es casi dolor
el instinto más animal fluye en su curso de fricción y lujuria

Mientras tanto tu espalda sigue mutando
monstruoencorvadocambiandosinpausa, sos un bichito

cargando el doble de su peso y su llanto, una maravilla de la ingeniería genética, sos mucho, muchísimo, tanto, tantísimo, mucho ¡aaaaaggghhh! ¡ya nosé que sos! ¡SOLO SOS!...

y yopor lo pronto tecuidotepiensotebesoteabrigo.

fichas

Mi estadia
en todos tus rincones,
tus rincones
en toda mi estadía...
y vos:
latente y sonriente
en cada rincon del aire,
gritando,
titilando en mis ganas rojas
de encontrarte a la vuelta del baño,
y encerrarte en la cocina
e invitarte
a un montón de momentos míos
que en la cabeza
destellan
rompen
invitan...
Nose..........
yo me cuido
y sin querer,
te cuido...
sin querer,
te quiero,
te preservo,
respeto...
todo esta muy relativo...
yo siempre,
por las dudas,
me atajo..
Y,
mientras tanto,
quiero tus pies
enrredándose en los mios
y tus manos hipermimosas acariciandome...
tu pelo,
contrastando en mi cuerpo oscuro
mientras yo
te descanso,
te doy calma en mi pecho,
te regenero, tibieza
y nos apuesto
una ficha enorme
si,
y solo si
apostas una vos.

vibracion-

la distorsión....muy alta, vibrante desde los pies,
ensordecedora........
nadie la ve, no puede hablar.....
y no sabe dormir...

-

...y cuando cierro los ojos...

...todo son sueños

Un señuelo
Hay algo oculto en cada sensación
Ella parece sospechar
Parece descubrir
En mi debilidad
Los vestigios de una hoguera


[Ya nada puede impedir
En mi fragilidad
Es el curso de las cosas]



Oh mi corazon se vuelve delator

extrañar-

extrañar

vtr

1. (asombrar) étonner;

me extraña encontrarte je suis étonné de te trouver.

2.

"Those who control their passions do so because their passions are weak enough to be controlled." William Blake

Ese es mi problema: pasiones nada debiles
Soy pasional
Siempre lo fui

Últimamente me digo que debo dejar de soñar, que tengo que plantarme en el suelo,
Que las pasiones están todas en mí.

en sintesis: que me tengo q dejar de romper las pelotas-

el amor por si mismo-

El enamorado delira ("desplaza el sentimiento de los va lores), pero su delirio es t onto.
Me obstino, rechazo el aprendizaje, repito la misma conducta; no se me puede educar
- y yo mismo no lo puedo hacer
mi discurso es continuamente
irreflexivo

y cual hay?

tumasprofundapiel-

Cada memoria enamorada guarda sus magdalenas y la mía -sábelo,allí donde estés-es el perfume del tabaco rubio que me devuelve a tu espigada noche,a la ráfaga de tu más profunda piel.No el tabaco que se aspira,el humo que tapiza las gargantas,sino esa vaga equívoca fragancia que deja la pipa, en los dedos y que en algún momento,en algún gesto inadvertido,asciende con su látigo de delicia para encabritar tu recuerdo,la sombra de tu espalda contra el blanco velamen de las sábanas.
No me mires desde la ausencia con esa gravedad un poco infantil que hacia de tu rostro una máscara de joven faraón nubio. Creo que siempre estuvo entendido que sólo nos daríamos el placer y las fiestas livianas del alcohol y las calles vacías de la medianoche.De ti tengo más que eso, pero en el recuerdo me vuelves desnuda y volcada,nuestro planeta más preciso fue esa cama donde lentas,imperiosas geografías iban naciendo de nuestros viajes,de tanto desembarco amable o resistido de embajadas con cestos de frutas o agazapados flecheros, y cada pozo,cada río,cada colina y cada llano los hallamos en noches extenuantes,entre oscuros parlamentos de aliados o enemigos.¡Oh viajera de ti misma, máquina de olvido! Y entonces me paso la mano por la cara con un gesto distraído y el perfume del tabaco en mis dedos te trae otra vez para arrancarme a este presente acostumbrado,te proyecta antílope en la pantalla de ese lecho donde vivimos las interminables rutas de un efímero encuentro.Yo aprendía contigo lenguajes paralelos: el de esa geometría de tu cuerpo que me llenaba la boca y las manos de teoremas temblorosos, el de tu hablar diferente,tu lengua insular que tantas veces me confundía.Con el perfume del tabaco vuelve ahora un recuerdo preciso que lo abarca todo en un instante que es como un vórtice,sé que dijiste "Me da pena",y yo no comprendí porque nada creía que pudiera apenarte en esa maraña de caricias que nos volvía ovillo blanco y negro,lenta danza en que el uno pesaba sobre el otro para luego dejarse invadir por la presión liviana de unos muslos,de unos brazos,rotando blandamente y desligándose hasta otra vez ovillarse y repetir las caída desde lo alto o lo hondo, jinete o potro arquero o gacela, hipogrifos afrontados,delfines en mitad del salto.Entonces aprendí que la pena en tu boca era otro nombre del pudor y la vergüenza,y que no te decidías a mi nueva sed que ya tanto habías saciado,que me rechazabas suplicando con esa manera de esconder los ojos,de apoyar el mentón en la garganta para no dejarme en la boca más que el negro nido de tu pelo.
Dijiste "Me da pena, sabes",y volcada de espaldas me miraste con ojos y senos,con labios que trazaban una flor de lentos pétalos.Tuve que doblarte los brazos,murmurar un último deseo con el correr de las manos por las más dulces colinas,sintiendo como poco a poco cedías y te echabas de lado hasta rendir el sedoso muro de tu espalda donde un menudo omóplato tenía algo de ala de ángel mancillado. Te daba pena, y de esa pena iba a nacer el perfume que ahora me devuelve a tu vergüenza antes de que otro acorde,el último,nos alzara en una misma estremecida réplica. Sé que cerré los ojos, que lamí la sal de tu piel, que descendí volcándote hasta sentir tus riñones como el estrechamiento de la jarra donde se apoyan las manos con el ritmo de la ofrenda; en algún momento llegué a perderme en el pasaje hurtado y prieto que se llegaba al goce de mis labios mientras desde tan allá, desde tu país de arriba y lejos, murmuraba tu pena una última defensa abandonada.
Con el perfume del tabaco rubio en los dedos asciende otra vez el balbuceo, el temblor de ese oscuro encuentro, sé que una boca buscó la oculta boca estremecida, el labio único ciñéndose a su miedo, el ardiente contorno rosa y bronce que te libraba a mi más extremo viaje. Y como ocurre siempre,no sentí en ese delirio lo que ahora me trae el recuerdo desde un vago aroma de tabaco, pero esa musgosa fragancia, esa canela de sombra hizo su camino secreto a partir del olvido necesario e instantáneo,indecible juego de la carne oculta a la conciencia lo que mueve las más densas, implacables máquinas del fuego.
No eras sabor ni olor, tu más escondido país se daba como imagen y contacto,y sólo hoy unos dedos casualmente manchados de tabaco me devuelven el instante en que me enderecé sobre ti para lentamente reclamar las llaves de pasaje,forzar el dulce trecho donde tu pena tejía las últimas defensas ahora que con la boca hundida en la almohada sollozabas una súplica de oscura aquiescencia, de derramado pelo.
Más tarde comprendiste y no hubo pena,me cediste la ciudad de tu más profunda piel desde tanto horizonte diferente, después de fabulosas máquinas de sitio y parlamentos y batallas. En esta vaga vainilla de tabaco que hoy me mancha los dedos se despierta la noche en que tuviste tu primera,tu última pena.Cierro los ojos y aspiro en el pasado ese perfume de tu carne más secreta,quisiera no abrirlos a este ahora donde leo y fumo y todavía creo estar viviendo.

doblefilo-

aire para el alma al fin.
labios doble filo

[tan bien]

De noche no se puede evitar el acercamiento de los cuerpos acomodados en la pulsación y el ritmo de las glándulas amorosas; compulsivamente las manos desenvuelven su labor reconocedora generando innumerables resonancias de energía en cuerpos que se amaron sin saber lo que era la pasión, conocida ahora con la certeza del que sabe el movimiento que habrá de realizarse; amor que sobrevive en el pacto de las células, sello que borra los años de entropía controlada; glandularmente extensos en su lisura, se rozan sin necesidad de desnudarse en el anhelo perfecto de un amor que sobrevive la aspereza del olvido voluntario ¿será que algo importaba más que un amor inenarrable? el desprecio a lo adquirido es lo que cuenta en las zonas de una mente que desea con Narciso caer en la laguna.
Hay ciertas glándulas amorosas que son como su nombre lo indica blandas, cálidas, suaves al tacto, perfectamente rojas o blancas, como pequeñas almohadas que se alojan en distintas partes del cuerpo y destilan un líquido vaporoso cuyo efecto es una sensación de autocontención amorosa por demás; como si se estuvieran besando las células unas a otras, toda una cadena corporal de besos que llena de alegría; no es en sí un amor narcisista, o de autocomplacencia, sino que se expande desde las células hacia el resto del cuerpo, y por allí se desborda al mundo que nos rodea; una revolución de besos celulares que amasa el cuerpo de distintas sustancias; y ya no serían las glándulas del amor almohadas, sino más bien bollos que al cocinarse en el propio cuerpo emiten un olor a pan horneado, como la carnosidad tibia y fresca del bebé recién nacido, no contaminada por los gases de la vida cotidiana; los bollos glandulares producen una renovación de los tejidos y desde allí determinan el proceso de percepción en el sentido de la emoción con que se recibe el estímulo; si el cuerpo está dispuesto por las glándulas del amor a tamizar los estímulos con olor a pan, entonces la percepción será más bien plácida, y las respuestas destilarán también las emanaciones de tibieza que se expanden entre las personas cuando huelen el pan horneándose; pero a la vez se desencadenará un proceso similar en los cuerpos de los que reciben el aromático estímulo...

Lila Zemborain-

No arruines lo que tienes queriendo saber todo del otro

Un dia estas ahi meta vivir, y decis (la pensassss): claaro, la onda es lo abstracto (es lo intangible que no encuentran los cientificos: Mist+la formula del amor, o mas jugado auun Mist=amor??) es la famosa quimica popular.pero al mismo tiempo tenemos la frase tan trillada de No arruines lo que tienes queriendo saber todo del otrOAl final todo ese mambo de ser copado se resume en que te quieran. Y si caes en que no tiene nada que ver una cosa con la otra te quedas en bolas, desnudita frente al viento de la insertidumbre sentimental.Hay soluciones de ser que te cuadriculan la mente, y la goma de borrar tinta nunca funciona. Hay que arruinar la hoja, no queda otra ¿Pero si la prolijidad es tu karma? hacer las cosas bien te puede cagar la vida sabelo

Ya tanto mambo del lenguaje nos hace volver a las personas, eso me gusta del relativismo y no me entienden. Al final decis: y si! que importa la verdad, la razoon, el discurso, si es apariencia

La entidad esta re china y quiere flashearla con todo.

tengo las cosas muy claras

y no tengo ninguna esperanza de "ganar"

Es decir, yo nunca gano. Jamas. Asi vine de fabrica: la chica que nunca gana.





Estoy bastante cansada de todo.

De todo.*

inductiva-

deja de buscarle una justificacion empiricaa lo k no la tiene, no siempre es el terreno + seguro en el que kedarse

ke fue l oq hizo q dejaras de sentir?

no tenes respuesta "Nada" me deciis.

Yyy dale, volvete inductiva en realidad entonces nunca dejaste de creer, y nunca dejaste de sentir, tan soloe te mantuviste bajo tu propio estado de sitio**

Piensopienso

Pensalodenuevo

eferv(esencia)

electricista
apagueme la lamparita un poco +




me encandilo-

AMA

esta vez vas a amar
lo que no te lastime...

los cigarrillos. el humo . el frio en los pies.los ojos insomnes . el frio en los pies y la nariz. un compas.arritmico. afuera y adentro. incongruencias vanas. espacio.tiempo. al tiempo. mal tiempo. anuncia el servicio meteorologio. mal tiempo. rocio.. this time. entonces se dibuja un circulo.de una forma u otra. porque quiza. no se trate de un circulo. tu naturaleza tan llena de baches no te dejaria. quiza sean solo lineas. puntos. aromas. comas o circunstancias. pero eso si. una vez que empieza. no para [no. nosabe como hacerlo]. andate con ojo rocio.
o vas a terminar mordiendote los pies otra vez..

el jardin de las delicias-

¿Acaso es nada más que una zona de abismos y volcanes en plena ebullición, predestinada a ciegas para las ceremonias de la especie en esta inexplicable travesía hacia abajo? ¿O tal vez un atajo, una emboscada oscura donde el demonio aspira la inocencia

y sella a sangre y fuego su condena en la estirpe del alma?¿ O tan sólo quizás una región marcada como un cruce de encuentro y desencuentro entre dos cuerpos sumisos como soles?

No. Ni vivero de la Perpetuación, ni fragua del pecado original, ni trampa del instinto, por más que un solo viento exasperado propague a la vez el humo, la combustión y la ceniza. Ni siquiera un lugar, aunque se precipite el firmamento y haya un cielo que huye, innumerable, como todo instantáneo paraíso.

A solas, sólo un número insensato, un pliegue en las membranas de la ausencia, un relámpago sepultado en un jardín.

Pero basta el deseo, el sobresalto del amor, la sirena del viaje, y entonces es más bien un nudo tenso en torno al haz de todos los sentidos y sus múltiples ramas ramificadas hasta el árbol de la primera tentación, hasta el jardín de las delicias y sus secretas ciencias de extravío que se expanden de pronto de la cabeza hasta los pies igual que una sonrisa, lo mismo que una red de ansiosos filamentos arrancados al rayo, la corriente erizada reptando en busca del exterminio 0 la salida,

escurriéndose adentro, arrastrada por esos sortilegios que son como tentáculos de mar y arrebatan con vértigo indecible hasta el fondo del tacto, hasta el centro sin fin que se desfonda cayendo hacia lo alto, mientras pasa y traspasa esa orgánica noche interrogante de crestas y de hocicos y bocinas, con

jadeo de bestia fugitiva, con su flanco azuzado por el látigo del horizonte inalcanzable, con sus ojos abiertos al misterio de la doble tiniebla, derribando con cada sacudida la nebulosa maquinaria del planeta, poniendo en suspensión corolas como labios, esferas como frutos palpitantes, burbujas donde late la espuma de otro mundo, constelaciones extraídas vivas de su prado natal, un éxodo de galaxias semejantes a plumas girando

locamente en el gran aluvión, en ese torbellino atronador que ya se precipita por el embudo de la muerte con todo el universo en expansión, con todo el universo en contracción para el parto del cielo, y hace estallar de pronto la redoma y dispersa en la sangre la creación.

El sexo, sí,

más bien una medida:

la mitad del deseo, que es apenas la mitad del amor.





Olga Orozco-